***

Я где-то потеряла Волшебство.
Сижу в кромешной тьме. Кругом нет ничего, за чтобы зацепился глаз, нет ни запаха, ни звуков. Ничего.
Раньше все было иначе. Гамма чувств испытываемых от воодушевления и Радости что могу просто творить, делать что-то, любую мелочь.
Каждая работа это зарождение нового. Рассказать о процессе? Не о том великом и Волшебном процессе, а просто… о моем родном. Быть может, сквозь эти строки, я верну частичку Сказки.
Сначала есть образ. Любой. Пусть далекий до идеала, это просто цвет. Дымчатое пятно, расплывающееся при попытке подробно рассмотреть, манящее своей неразгаданностью. Пройдет день, еще час, еще минута, секунда. Пусть вечность пройдет, но я обязательно разгадаю эту тайну, открою секрет, спрятанный глубоко-глубоко в чаще подсознания.
Быть может, я подберу совсем другие оттенки бисера, возможно, я прикреплю не ту подвеску, но  главное я буду знать, что сделала все возможное. Позволила течь  энергии, наслаждаюсь процессом. Просто творю.
После, как сделан первый шаг, как Дымчатое пятно уже ясно говорит, идет со мной на контакт, шепчет-шепчет. После, я сажусь в свой темный угол, захламленный всякими волшебностями, в которых есть толика простоты с примесью Сказки. И начинается.
Раз, два, три… Вдох. И тишина. Кругом.
Нет целого мира вокруг, есть нечто большее, есть я, есть бисер, есть глина, и Неразгаданная тайна. Остальное приложится.
Дальше будет только сложнее, но плененная душа спешит.
Дальше просто Удача.
Тихонько, медленно иду. Каждый шаг чертовски нерешительный. Двигаясь на ощупь и надеясь, что во тьме будет лучик света. Знаю, что большинство творят, увидев образ, будто все внезапно встало перед глазами, все четко и ясно. У меня не так. К счастью ли это, или к беде, пока не знаю. Импровизация чистой воды, под музыку или оглушающую тишину. Вольный танец на тонком льду. Всегда где-то на грани.
Затем все будто в тумане. И чашка кофе, и две чашки кофе, и что-то на завтрак, и день, и два, и три. Неделя. Позже пытаясь вспомнить сам процесс, описать его как-нибудь словами, я могу лишь сказать, что было спокойно, душевно, прекрасно. Но в тумане. Быть может, смогла прикоснуться к тому самому пятну? Окунулась в него с головой, почему и не сохранились воспоминания?
Конец.



Под конец дороги, всегда тяжело. Так как это и есть результат. Это и есть ответ.
На вопросы. Смогла ли я открыть запертую дверь, заглянуть немного, хоть одним глазком в темную чащу неизведанности? Удалось ли мне воплотить образ в живую вещь? Дышащую и … живую?
В конце я начинаю торопиться. Не позволяю отложить вещь на день, максимум на одну чашку кофе, и, может быть, прочтение нескольких страниц книги. Не больше.
Я начинаю бояться, что тонкая нить, сверкающая, словно роса в предрассветных лучах раннего Солнца, вот-вот оборвётся. Что хлипкий мостик, возводимый с таким трепетом и усилиями, распадется на ничего незначащие щепки, и растворится во Тьме.
Поэтому только сейчас. Или никогда.
Ну а сейчас вокруг слишком тихо. Но, я подожду.